Vida temperada ou destemperada

O que seria uma vida com ou sem tempero,quando dizem que tempero é que valoriza o conteúdo, o sabor e qualquer coisa do que se vai fazer, comer, ter. No entanto, a vida é esquisita. Vivemos em busca quase sempre de algo que não sabemos o que é e ela nos atropela com as questões da sobrevivência. Trabalho, dinheiro, amor, ilusão, desilusão e tudo que buscamos para simplemente sobreviver, ou viver. Vamos no curto espaço do tempo que temos, que voa como um supersônico, isto é, mais rápido que o som, nos equilibrando no que temos que fazer, crecer, procriar, trabalhar, fazer algo que gostamos e também que não gostamos, interagirmos. E penso que o grande sentido da vida talvez seja somente esse, interagir. Aprender para interagir, pois nada que temos, que aprendemos ou queremos é só para nós. Pois se assim o fosse não se justificaria pois que para nós,muito pouco é do que precisamos para viver. Não sei porque me veio agora esse tipo se pensamento. Mas o que nos colocamos na caminhada é tudo muito esquisito. Não tive filhos, e como diz o outro, não deixei os genes da minha miséria para a posteridade. Vivo porque viver é bom e ruim também, pois que as preocupações hoje talvez nos assolem mais que ontem. O planeta corre risco, eu corro risco, a humanidade também. Mas fomos nós que esgarçamos a corda do planeta até o momento em que estamos e o que podemos fazer agora? Não sei. Mas me preocupa. EL Ninho, La ninha, aquecimentos, muita água, pouca, calor, muito calor, se preparem, fiquem espertos, guardem coisas. Caralho!! clima de guerra, medo, desespero, e quem não pode, quem não tem. Talvez a terra esteja mesmo no seu ciclo, e este no final. Vou parar pois isto já está parecendo a Melancolia do Lars von Trier.

Dor, angústia, tudo junto separado

 O que é  não sei, talvez a preocupação com tudo que  cerca, a família, a vida profissional, o fim de ano com sua característica  peculiar. Sem compras devo dizer, até por que isso não faz parte do universo do desempregado.  

Meu corpo hoje amanheceu dolorido, o mal estar persiste não sei por que?  Insonia pela  madrugada e dores esquisitas.  Ano passado na mesma  época eu me arrumava para  o janeiro na  Itália, minha preocupação  era a entrada. Fiquei tão  tensa que quando cheguei fiquei doente. Mas passou a viagem foi  ótima. Nem escrever tô  com saco.

Descobertas

 Há  um certo mistérios nas coisas que fazemos quando estamos  envolvidos em pensamentos tumultuados.

Eu, por mim tiro essa  conclusão pois  descubro de  repente na zona de arquivos que é meu computador um livro pronto.  Que  logo toma sua forma virtual, em e-book , pelas  mãos  de meu editor e  ganha o mundo da rede pelo menos. São 42 paginas com crônicas que durante a Pandemia de  Covid 19, nasceram. Outros escritos de  tempos  diversos que   habitam meu PC.

Descubro  assim em meus escritos uma  narradora  que não tem dobras na língua, que fala mesmo  sem piedade de tudo que  envolve sua vida emocional e  afetiva e que agora  resolveu fazer seu texto circular. Pelo  blog o texto já não anda, por isso pensei o audio-book, que pode ser uma nova forma de  comunicação. 

    

A escritura e os traumas

 

Li um  post na  semana que falava sobre a benefício da escrita na  superação de  traumas, emocionais.   A dica  é bem interessante e sempre achei que  pode ser bastante  eficaz.

Dizia o post que  não é escrever para publicar  é para desabafar, sem ter censura consigo mesmo e para  expurgar elaborando aquilo que  te incomoda de  montão.  

Gostei  e continuo a  exercitar.

 

E a vida...

 "O que é? diga lá  meu irmão", não fosse  Gonzaguinha eu  diria que sei lá, a  batida do  coração como o autor diz e que  demanda pensamento e  pausa. reflexão e ação. 

Mas e o anjo da  história onde foi que se meteu?

Eu  falei que  precisava voltar a  escrever, que isso   precisa  de novo ser um hábito diário, pois se  quero ser escritora só posso  sê-lo através da escrita, mas se não o faço, paraliso e  quando vem  a catástrofe, o gatilho  é  que  eu  me coloco para  a escrita como meio de sobreviver a hecatombe emocional.

Gosto de  palavras fortes,  dramáticas, mais na  escrita que na fala, pois que somente me entendo de  verdade quando escrevo para mim.

Eu disse no sábado que procuraria uma psicóloga, estava decidida, por algumas  horas, mas não o fiz, parei na estrada da procura e fiquei parada.

Acho que  continuo relutando em  seguir adiante e  finalmente aceitar que o tipo de  vida que eu queria com o traste( ele), não terei pois que é para ele  inconcebível,  simples  assim. Então,  preciso tratar comigo mesma que não mais embustirei os sentimentos que  carrego. Afirmo eu queria ele do jeito que eu queria. Não do jeito que ele queria, casado, dependente etc. Nunca chegamos  a  falar sobre isso. Mas talvez, agora é tarde para isso. meu tempo acho que se findou. já  tinha visto que um ciclo encerrava agora,  e quem sou eu  para impedir que os ciclos se findem. Quero mais é que findem mesmo, porque  já  vai muito  tarde. 

Preciso  tomar novas providências a esse respeito. Fazer qualquer coisa  que seja menos adolescente e  deixar a  Penélope que habita em mim partir de  uma vez por todas. Não  tem Ulisses  suficiente para a essa  minha Jornada. Esse  então vale nada de nada. É como todos  um bom fdp, insensível e descompromissado com o sentimento alheio. Por fim um puta egoísta. 

    

Se eu queria um pretexto para escrever

Se eu queria um pretexto para escrever do nada eu consegui.  Sempre aquele  pretexto  do tipo que  me derruba,  a dor de corpo do caralho. 

E me lascina a alma em pensar que a culpada dessa merda toda sou  eu mesmo.Como  eu não  desencanei, desapeguei,  não  mandei as favas essa porra toda .  Já faz 9 anos de punhetação  mental vendo  o desgraçado  com gente  nova e casamento a cada 2 anos, já foram  umas três paixões  do cara desgraçado,  com direito a retorno da atual  e a idiota  que se chama eu, ainda sentindo uma porra de angústia , de sensação  ruim, de sei lá  que tipo de sentimento. 

Ele vive sempre a ilusão  de que encontrou  por fim a alma gêmea e  passado um tempo de todos vêm  a mesma história.   Mas ele que  se foda ,o problema  sou eu mesmo  que não  aprendo,  não  despacho esse encosto  e fico esperando   não  sei o que.   Uma coisa meio  bolero, La barca, romântica  , nojenta,  absurdamente  irreal.

E com tudo  isso  paralisei  meus afetos, me fechei para o mundo. Infeliz dia que reencontrei  esse sujeito  de meu passado. De sonhos de adolescente.

Por isso tenho raiva,  por isso  me dói a falta de despacho e a espera de nada.   Sim,  porque  nada pode sair daquela imaturidade  emocional,  ele quer mãe. E duvido  que tenha crescido.

No fundo, eu não  sei porque  sinto o que sinto. Não  tem lógica,  não  tem sentido , não  tem qualquer  possibilidade de racionalidade , mas a porra tá  ali me dilacerando e fazendo sofrer.

Fiquei  com muita vergonha  do que falei  a amiga, do que foi planejado  e foi rompido, mas não  posso me violentar ainda mais. Seria por demais cruel comigo mesmo  e não  nasci para ser masoquista. Embora ele deva ter nascido  para ser sádico.

E falei. Se nunca se tocou pelo menos desta vez ficou sabendo.  Mas ele sabe, não  é assim tão  sem noção. 

Tempo, tempo, tempo

Sempre a mesma lenga, uma dor que não  se pode conter e a escritura  escorre. Cessado o tempo dela, cada vez mais curto  quando  é a que me refiro, fecho o caderno e sou absorvida pela  vida de tal maneira  que a escritura  fica em plano suspenso, ibernando como um urso  bravo que a qualquer momento  pode acordar.

No entanto, eu sinto que preciso  acordá-lo antes da próxima  tarefa de tentar transpor a dor para no papel, pois que não  me tem  atividade mais prazerosa que essa de escrever. 

Não  sou das invenções,  mas das investigações,    da pesquisa e de sintetizar aquilo que vi, ouvi,  e elaborei .  Vejo isso  quando agora me debrucei sobre um trabalho de uma amiga . E como é bom e interessante  mergulhar  nesse universo para buscar  uma leitura sobre o que lhe foi oferecido. 

Pena estar  com tantos afazeres que não  de tempo de mergulhar para ali transpor  do papel a realidade e vice e versa .

O tempo necessário para trabalhar  em estudar.   O trabalho  é braçal, não  que canse, mas cansa a voz,  e já  não  me seduz em apenas  repetir o básico   tantas vezes seguidas.  Na faculdade  pelo menos é apenas uma vez por semestre.  Na escola se repete pelos tantos de turma que se tem.  5 vezes por assunto  no mínimo. Ufa!!!  Tem que ter paciência.  E na loucura se quer fazer igual em cada  um.

Esgota, a repetição,  a mesmice e parece que damos a quem não  quer ouvir.

Talvez eu precise  falar  o que me incomoda.   O tesão se perdeu.  Pois que não tem troca,  nem pergunta, todos ali estam por obrigação.   Público  difícil.  

Por outro lado o que fazer, pois que se tem que sobreviver. 

Concursos  não   vem,  ou melhor  eu não  vou, já desanimei  de novo. E bato na porta e paro.  A uma mágica  que me fizesse transportar para a já sonhada posse.  Tudo em busca de um salário básico melhor para a vida levar.